Finale (3)

Chau chiquitines. Guarden las cosillas que más quieren en el fondo del corazón. Levanten la mirada. Beban otra copa de lo que sea.

Descansen. Suspiren. Despierten. Duerman. Sueñen. Lloren. Rían. Besen. Quieran. Odien. Amen..., Amén... Todo eso puede esperar hasta el año que viene.

Hoy me levanté con ganas de tirarle sidra a mis compañeras de tesis en el Mercado del puerto. Sin embargo terminé con las manos empolvadas en una foto en blanco y negro de mis abuelos. Él ya había perdido su pelo pero lucía un bigote absolutamente ajeno a mí. Ella estaba hermosa, como siempre.

Favores

Ignacio González Nappa brilló en España con su cuento "Favores" y se llevó el premio al cuento de un autor menor de 25 años de la XXVIII edición del Concurso de Cuentos Villa de Errenteria. Varios deberíamos tomar el ejemplo... nos ha hecho un favor realmente...

- Más, más y más.
- Seguir leyendo a Nacho.

Nudo

“Un enredo es algo de lo cual no se puede salir”, señalo con una calma que hizo que Gustavo levantara su mirada del libro de Palahniuk. ¿Qué es eso? “Claro”. No claro. Tu definición, Elena, parte de un error fundamental: el enredo para ser enredo tuvo que ser orden. El nudo se ata, no viene hecho con el champión. Aspiró mate. “¿Pero qué tiene que ver?”. Nada se podía explicar para ella en primeras palabras. Claro, contestó irónico. “No claro”, retrucó. Mirá, una enredadera puede armar un lío tremendo en una pared, pero antes que todo, fue una plantita de mierda en el rincón más ínfimo de esa pared. Ergo, el orden linda al desorden y así de simple como se armó, así de simple terminará, puesto que ponte a pensar que un día el nudo encuentra su vuelta y la enredadera su jardinero. “¿Y dime, Queneau, en el caso del cielo cómo se te plantea la cuestión? ¿Fue primero un cielo celeste, o primero estaba las nubes que lo desordenaban?”. No te entiendo, caes en tu propia trampa. El cielo es la viva respuesta de que el desorden se endereza. Las nubes van y vienen, como el problema, como el tiempo, como la memoria…, como el amor. Cebó más mate. Ella entendió dos cosas: jamás podría encontrarle una vuelta a una discusión con él y nunca lograría desatar el nudo de sus cordones sin usar una tijera.

P.D.: ¡Quiero ver más fotos como esa!

00:00

- ¿Es necesario todo esto...?
- Bueno..., es Navidad...
- Mierda.

Navidad

Nunca entendí por qué en este país la publicidad de rulemanes y bujías tienen un espacio fundamental en la grilla de los medios. Pero es así. He crecido con publicidades de bujías y rulemanes. Es más. Soy capaz de afirmar de que bujía o rulemán fueron unas de mis primeras palabras.

Aprendí qué era un rulemán antes de saber qué era el amor. Conocí a las bujías antes que pedir para ir al baño. Lo raro era que nunca realmente había visto un rulemán. Sí una bujía, puesto que aparecen en una enorme gigantografía de una avenida. No así el rulemán, cuya imagen se me fue negada hasta hace unos años.

Debo confesar la importante decepción que me causó con conocer cara a cara un rulemán. Mi mente había creado una imagen de un producto monumental, una obra de ingeniería brutal que maravillaba a todos… Sin embargo, chocarme con esa diminuta pieza tiro para abajo mis conjeturas… Con la bujía, como dije, fue diferente. Ya conocía cómo era, pero claro, la imagen exorbitante creada por el cartel publicitario había movido mi cabeza a esperar algo grandioso… Y no, no lo era. Era tan o casi más chica que el rulemán.

Me dio mucha pena darme cuenta del engaño. Toda esa campaña publicitaria, todas mis esperanzas creada desde chico. Nada. Intento olvidar este episodio del pasado y cada vez que voy al mecánico, evito levantar la mirada por el taller.

P.D.: Hoy es Navidad, no espero ni bujías ni rulemanes en mis regalos…

Transito

Gracias. La mujer varía. La donna e mobile. ¿Qué es eso? ¿Quién inventó esa porquería? Era Bach. No, era Verdi..., ¿Verdi? Victor Hugo también. Los miserables. ¡Qué buena película! Un poco larga. ¿Y por qué Depardieu era tan bueno? La mujer varía. ¡Qué mierda! ¿Y el hombre? No entiendo en qué pensaba. Yo soy esto que soy ahora que nunca fui ayer y nunca seré mañana. Gracias. No, no quiero nada más. ¿Verdi? No sé por qué me suena Victor Hugo… ¡Qué porquería todo esto! La donna e mobile. Il uomo anche… o como carajo sea… Gracias.

Bed

Después de 21 días de encierro uno se pone a pensar en varias cosas. La televisión es un desastre. Además de sus radiaciones que derivarán en futuras mutaciones en mi cuerpo, no me ha dejado nada bueno. Let's all get up and dance to a song, That was a hit before your mother was born. No entiendo porque no nos damos cuenta de lo que pasa. Leer me resultaba imposible hasta hace unos días cuando retomé Rayuela. Though she was born a long, long time ago, Your mother should know.

Estuve solo la mayoría de los días del encierro. Ahora me acompaña una chica polaca, Ida. Hija de una amiga de mi madre vino a conocer Uruguay. Y yo tirado en la cama explicándole qué es Uruguay. Y ella en su español, más de España que de Uruguay, explicándome qué es Polonia. Sing it again. Let's all get up and dance to a song, That was a hit before your mother was born. Por suerte ha aparecido gente para sacarla a pasear. Y yo sigo esperando en mi cama que llegue el doctor que me diga que puedo salir.

Hubo varias ofertas de visitas, pero las rechacé todas por la simple razón de que no quiero que me vean postrado y sin hacer nada. Sing it again. Da-da-da-da... Though she was born a long, long time ago, Your mother should know. Y sigo pensando que Montevideo me da asco a veces…, sus calles vacías de todo menos de basura… Ida también me habló de Mrozek y yo le conté que lo conocí gracias a un amigo.

¡Estoy en la dulce espera!

- Lo felicito: ¡Es un hígado!
- ¿Está seguro?
- Sí, sí. No hay dudas.
- Ay doctor..., es igualito a mí.

1/4

Contemplo el mundo desde mi cama..., bah, más bien mi cuarto. Me puse a pensar en la disposición de los muebles del mismo (nada de pensamientos revolucionarios como hacía Mrozek). Cada pieza de habitación se encuentra en un rincón. Cama, estantería, ropero, tele. Los cuatro elementos se encuentran separados de forma cuasi equidistante, como si entre ellos existiera una especie de pelea o conflicto.

Me puse a pensar entonces qué sucedía si juntaba a todos los muebles en el centro. Para empezar resultaría poco práctico. Después, existiría un problema de espacio. Entonces por qué no situarlos todos contra un mismo rincón. La practicidad de este movimiento sería todavía más limitante, puesto que si, por ejemplo, sitúo la cama en último orden, me sería inaccesible.

Otra idea que me surgió fue eliminar a los muebles. No los necesito. Los libros pueden estar en el suelo. La ropa también. La tele..., es un tema... La cama podría reducirse a un colchón... ¡NECESITO SALIR DE MI CUARTO!

Beso

Debo decir que estoy preparado para recibir todo tipo de chistes sobre la mononucleosis que sufrí y su popular denominación de "enfermedad del beso"...

Vuelvo

Después de dos semanas en cama por una hermosa mononucleosis que alegró mi diciembre. Tirado en mi cama practico estas primeras líneas luego de días lejos del mundo. Tengo miedo de salir de mi cama. De salir a la calle y encontrarme con algo que no sé qué es. La sensación será como un viaje en al futuro. La gente me mirará con cara extraña. Mi ropa ya no será de este tiempo. La calle me será totalmente ajena. Tendré que reencontrarme nuevamente con mi época, adaptarme a mi tiempo, al nuevo ritmo..., y eso me aburre...

Nada

Tiempo desestimado de lectura: 3 horas y media

Los habitantes del pueblo vivían, como en todas partes del mundo, con desamores. Pero en este caso, cada vez que sufrían por una amada perdida, su dedo del medio, el corazón, se reducía unos pequeños centímetros. Supe yo esto cuando saludé por última vez a mi abuelo, y al acariciar su mano con un cariño horroroso, no encontré nada entre el dedo anular y el índice.

Calor

El calor aplasta Montevideo y mi conciencia. Salir a la calle resulta inhumano. Nos convertimos en un objeto incandescente que nos encandila a nosotros mismos.

En el techo de mi cuarto está el ventilador girando. Girando sin parar. Amenazando con caer en el siguiente giro. No lo soporto. No me molesta tanto el giro sino el silencio. No hace ruido. Gira y gira. Y muy calladito. Yo lo miro desde mi cama con el reflejo involuntario de cubrirme en el instante que caiga. Y él sigue girando.

De las cuatro luces que tiene, sólo brilla una. Las luces han pasado, y sin embargo sigue girando. En silencio. Y aunque ha girado hasta el cansancio sigo viendo polvo en él, está tan sucio... pero no se detiene... sigue girando... una hélice de helicóptero lista para arrancarme la cabeza... uff, sí que hace calor.

Chau

Dolerá más en el tiempo y en la memoria...

Un 20 de noviembre - El resultado de tu búsqueda

Nenas, pendex, chicas, childmolestor, grils, chics, nude, pepa, lindas, pibas, flor, desnudo, joven, adolescentes, desnuda, lolas, tetas, tetitas, sweet...

No, el resultado de tu búsqueda no está mal, el que está mal eres tú...

Relajo

- Me llama la atención la cantidad de significados que conlleva relajo:

Relajo: descansar.
Relajo: lío, desorden.
Relajó: (en Uruguay más que nada) insultar.

- ¿Y la palabra amor?
- ...

Miro y está a la vuelta. Quiero que esto cambie, que sea un día más, y que en definitiva, se convierta en otro año.

- ¿Querés que te compre algo en la cantina?
- Si venden una vida...

Cobertura: "Indecision 2008: America's Choice"

Comedy Central realizó nuevamente la mejor cobertura de las elecciones de Estados Unidos. Dos ejemplos: La cadena tituló, "Por primera vez Estados Unidos tiene un presidente que sabe bailar y jugar al Basquetbol"; Un video de cómo cubrieron los resultados:


Vean la cobertura completa.

Obama es Osama sin la "s"

El embajador de Estados Unidos en Uruguay, Frank Baxter, brindó ayer por la noche una gala para que los ciudadanos americanos residentes y otros garroneros (políticos, periodistas...) disfrutaran de las elecciones en su casa. Por supuesto, como buenos uruguayos, la mayoría del espectro político, incluído nuestro vice, fue a manguear comida. Hot-dogs y hamburguesas.

La nota la dio canal 4, que no tuvo mejor idea que cubrir las elecciones desde la embajada... Juguemos un poco a favor del 4... por lo menos era suelo americano...

Hoy escuché más la palabra negro que la palabra cambio. Al subir a un ómnibus, una señora que parloteaba con otra (por supuesto, a todo volumen) deslizó la palabra con c, "se nos viene el c...". Todos parecen muy contentos con Obama.

Hasta La República, que no puede con su genio y titula con ingenio. Pero claro, cuando el tema del aborto también está en debate, algún dormido podría leer: "Un negro joven y reformista persidente. Aborto con conciencia".

Muy cerca

Hoy confundí a Balzac con Baudelaire. Este año tiene que terminar ya, ¡por favor!

Bomba (3)

Darwin Desbocatti, el columnista de actualidad/humor más escuchado de la radio uruguaya, dio su visión sobre el atentado y sobre el terrorismo en general. Disfruten.

Cande

Hoy es Halloween. Por eso no me extrañó cuando el chico, disfrazado de diablo con un rojo que me bloqueaba la mirada, me pidió un caramelo. Yo saqué el último Cande que me quedaba, pues son las reglas, y se lo di sin más.

El diablo se fue alegre con su caramelo semi sólido caminado por la vereda cuando un grupo de chiquillos le detuvieron. No pudo oponerse, pues son las reglas, y tuvo que entregarles ese mismo caramelo que minutos antes había obtenido con gallarda actitud.

Los pequeños, con mucha alegría, continuaron su camino hasta que se toparon con un grandulón disfrazado de pancho. El embutido reclamo su paga, pues son las reglas, y los chiquillos cedieron el reciente premio.

Al final de la cuadra, el pancho se encontró conmigo, que había adelantado mis pasos y contemplado la escena con cierto dejo de incomprensión. Con el pelo desarreglado y los pantalones rotos improvisé un disfraz y reclamé mi parte. Sin dudarlo, pues son las reglas, el pancho me devolvió el caramelo que ya había perdido su forma original, parte por el calor parte por el manoseo. Señores, les presento el libre mercado…

Bomba (2)

Paco Sánchez ha ampliado la lista de crónicas y referencias sobre el atentado en la Universidad de Navarra (en la cual accidentalmente ha agregado a este blog).

Hoy L., que cursó un semestre en Navarra, me comentó que llamó para hablar con uno de sus compañeros. A mí me habría gustado hacer lo mismo, pero apenas pude esgrimir unas líneas en un mail...

P.D.: Aprovecho la oportunidad para sumarme en contra de la campaña de la pornografía infantil, no por levantar una bandera de causa, lo cual lejos estará dentro de los objetivos de este blog, sino porque me parece interesante dejar una visión más sobre este tema.

Bomba

Cuando me enteré de la noticia dije, "los gallegos están pasados". Me impactó/preocupé más que nada por un amigo, del cual por suerte, podemos disfrutar una brillante crónica/relato.

P.D.: Por cierto, gracias a él escribo...
P.D.2: Más blogs, Paco recopila...

Código de barra

Abrí mi ventana al mundo y vi que, a pesar de todas nuestras similitudes, tenemos incontables diferencias.

She´s back

Volvió la tele. Duermo tranquilo.

Vías

León Lev (foto), nombre de compañero si los habrá, es el presidente de la Administración de Ferrocarriles del Estado (A.F.E.). En un país en donde los trenes no circulan (transportar madera no es circular...) me preguntó qué hará este señor... Quizá su semblante explique varias cosas...

Palin vs. SNL (2)

Get your urban news at DimeWars.Com

Palin vs. SNL (1)

Get your urban news at DimeWars.Com

Güi, güi

Dijo tener una treintena de amantes, pero fue desmentido por treinta y un mujeres.

Nirvana

El otro día viendo a Capusotto me topé con este video de Nirvana. Una hermosura. ¡Dale plai, dale plai!

Viento

El dolor del tiempo y las estrategias de la memoria nublaron la cabeza de Santiago. Por un momento pensó que podría olvidarla, pero claro, su tonada era única, como la de cada chica de ese barrio. Todas las chicas y todos los chicos se silbaban melodías de amor. Con un chiflido dialogaban. Con cada exhalación, un sentimiento especial. Al oído común, un silbido sonaba en un tono monocorde. Pero para esos chicos eran interminables significaciones de amor, locura, odio, desesperación y promesa.

El silbido de ella era para Santiago un momento de clímax absoluto. De encuentro interminable con su alma que le entendía y le respondía. Así, Santiago cada vez que ese sonido atacaban su oreja, temblaba. Volvió a intentar olvidar esa melodía. A que nuevamente su memoria le jugara una mala pasada. Escuchaba a los pájaros, discos de jazz, hasta a las otras chicas de los alrededores. Nada era como ese sonido. Esa melodía que con tan estridente combinación de acordes, descordinaba a su corazón.

El vivo

Tele

Llevo una semana sin televisión y mi vida no es la misma. Me perdí el último debate, la renuncia de Basile y hoy de noche a Capusotto. Sí, Capusotto entra por fin a nuestros hogares. La semana que viene vuelve. Estoy ansioso por sentir sus radiaciones.

Blog Action Day: En el silencio

Hoy es el Blog Action Day, formá parte.
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Llegó a casa como todos los días. Con agua estancada limpió sus manos negras, pero ese color oscuro no salió del todo. Mordió pan, pues si comía hoy, no habría para los demás...

Con sus últimas fuerzas se acostó en la cama. Por una rendija del techo de chapa, se asomaba una estrella. La luz le apuntaba directo en la frente. Le alumbraba hasta de manera casi intimidante. Intentó descifrar qué hizo mal. O qué no hizo. Miró a su alrededor. Sus hijos dormían; el perro dormitaba entre pequeños gemidos y movimientos de patas. Quiso que todo esto fuera un mal sueño. Que nada de lo que sucedía, sucedía. Cerró los ojos con fuerza. Cuando los abrió de nuevo, la estrella todavía le iluminaba.

Pensó en alguien más que en ese mismo momento estuviera viendo esa estrella. Si esa persona podía contemplar de la misma manera que él esa estrella, ¿qué lo diferenciaba de esa persona? ¿la pobreza? ¿soy pobre? La pobreza material es un mal terrible, la pobreza de espíritu es un mal irrecuperable.

Reglas

La expresión "la encontró distante" es un oxímoron.

Inseguridad

El mismo día que el Ministerio del Interior presentaba, encabezado por su ministra embadurnada en maquillaje y bisutería, un gran plan para terminar con la inseguridad en el país, o por lo menos con la sensación de inseguridad, sucedía esta tragedia que puso en vilo a la capital uruguaya.

Un novillo, en pleno día, escapó del puerto y fue a parar a una escuela del Prado de la comunidad Armenia (se rumoreaba que llevaba explosivos) donde estuvo horas dando vueltas en el patio. Más allá de lo violento del final de esta historia, no puedo dejar de imaginar qué pensó la gente del interior, la gente de campo, cuando vio que un par de oficiales de policía no supieron cómo enlazar un simple novillo con una cuerda y, a lo bestia, lo bajaron a tiros. Un par de risas se escucharon, seguro…

Dueleeeeeeeeee

El fútbol es injusto le escuché decir a varios jugadores. Y la verdad que no entendía el porqué. Pero la pelota se mancha…, o más bien, nos mancha.

Fui a buscar el centro, no con esperanza de llegar, ya que todos conocemos mi corta estatura, sino por templanza, por entereza física, por calidad. Calidad. Eso. Estaba pasando mi mejor momento futbolístico de los últimos 22 años (tengo 22 años). Y chasss. Salté, porque sabía que algo podía hacer. El defensa sólo se molestó en empujarme y mi anticipo logró dar con la pelota. Lo que sucedió después: tragedia.

Al caer al suelo, mi rodilla derecha amortiguó la caída de tal forma que todo mi cuerpo se balanceó sobre ella lo que provocó que la misma se retorciera por unos instantes. Sí, se me dobló la rodilla. Así como cuando intentamos sacarle el agua a un trapo de piso o franela de lavar. Después: dolor.

El fútbol es injusto. Ahora me dedico a juntar cubitos de hielo en una bolsa.

Mensajería

La tecnología había impactado negativamente en la rutina del Doctor en Neumología, Rodrigo Guillermo. Recibía en su teléfono móvil (no le decía celular por miedo a que sus colegas pensaran que se refería a un asunto médico) diariamente una cantidad considerablemente de mensajes de texto.

Aquel día recibió el mensaje de su mujer preguntándole a qué hora estaría a comer para saber qué debía cocinar. Más tarde, un paciente, de esos que por la insistencia de años de cáncer de pulmón había conseguido su número, le mensajeó para saber qué ungüento comprar para una verruga que le había salido en la cara. Su secretaria, que más de una vez le había despertado de una siesta, le consultó sobre unos hongos que le habían salido en los pies. Y, finalmente, su amante hizo vibrar por última vez su móvil para saber porqué no había llegado a la cita en el motel.

Este abuso de su privacidad terminó por explotar la térmica del doctor, que en un ataque de histeriquismo extremo, pero digno de esa inteligencia por la cual sus colegas le reconocían, resolvió burlarse de los emisores. Decidió que cada respuesta remitida sería en desorden y, por lo tanto, cada mensaje enviado no tendría correspondencia con el que él recibió.

Así, le recomendó a su esposa una crema muy eficaz para que se saque esa verruga que le afeaba la cara; a su paciente de tantos años, le dijo que estaría a cenar a las nueve y media en su casa; a su amante, le contestó que lo mejor sería que se bañara; y a su secretaria, le dijo que no podía esperar por acostarse con ella, que muy pronto estará allí.

¡Que sí, que vienen!

Se viene el Nobel, y en especial, el de literatura. ¿Se dará lo que él quiere? ¡Se vienen los suecos!

P.D.: Este año no veré su cara de decepción...

Ellen vs McCain

Creer

- ...y si llenás este cupón te podés ganar un viaje a Estados Unidos...
- Lo siento, no creo ni en Dios ni en concursos de viaje.
- Qué bueno que crea en eso...

Homero vs McCain

A quien corresponda...

"A partir del 1° de octubre, The Film Zone™ cambiara su imagen y programación con el objetivo de volverse un canal joven, dinámico y divertido, por lo que ofrecerá nuevos contenidos con menos cortes comerciales y un look on air 100% renovado"*.

A ver, programador de The Film Zone, la grilla de la medianoche no se toca. Repito: no se toca. No te hagas el vivo, eh. No, no. No se cambia nada ahí. ¿Ta? ¿Te quedó clarito? ¿O te tengo que ir a romper todo? Muchas gracias.

* Televisión.com.ar

Baja tensión

Cada vez que muere un amor, baja la tensión de la luz. Sería muy difícil para mí explicarlo, pero he empezado a asimilar esta realidad. No sólo sucede en las casas de familia, en donde los desamores podrían considerarse cosa de cada día, sino que esto se manifiesta con más normalidad en sitios públicos. Esta lógica deducción se desprende de la poca lógica que tiene el amor. Es decir, el desamor nos golpea tan de sorpresa como el amor.

Un día recuerdo que estuve en un ascensor con tres personas a la vez. Subíamos los tres hasta el piso catorce. A la altura del piso ocho la luz del elevador tintineó sutilmente. Miré a mi costado y comprobé que el señor de traje, con su maletín en mano, lucía una cara de congoja. Algo parecido me sucedió cuando viajaba en un ómnibus repleto de gente. Recién me subía cuando las luces temblaron por un momento. Busqué a la víctima pero me di cuenta de que sería imposible ya que, debido a la intensidad de la manifestación eléctrica, en el transporte seguramente habría más de un alma partida.

Pero no fue ninguna de estas situaciones las que me motivaron a poner esto por escrito. Me disponía a escribir una carta sin mucha importancia cuando, en la soledad de mi casa, la única bombita que iluminaba mi espalda, dejó de brillar por unos instantes, y yo sentí que ella tenía razón.

Cosas que pasan...

No sólo pasan cosas aquí, también pasan aquí.

Rayones de enero: DOS (1)

Jamás sentí tantas ganas de abandonar la cama. No era incomodidad. Simplemente quería salir. Me senté en la plaza frente al hostal (una de las cuarenta que tiene Cusco) y vi la gente pasar hasta pasada las ocho. Después, sin razón alguna, volví a la cama.

Todos despiertan temprano. Cargamos cámaras, abrigo, botas, dinero y… a recorrer Cusco. Un circuito que me tiene sin cuidado... Primero, toda la parte histórica de Cusco (es decir, todos los edificios de los incas que los españoles arruinaron edificando encima construcciones de estilo clásico); segundo, ruinas a las afueras de Cusco.
Siempre que subo a esos micros me siento como un idiota al que le tienen que explicar todo y, en cierto modo, eso es una definición bastante aproximada de lo que es un turista. Otra de las cosas que me llama la atención de los turistas es la ropa. Camisas largas coloridas, pantalones desajustados, cámara al pecho, gorro ridículo y botas. Yo no estaba tan lejos...

Terminamos el día en las ruinas. Siempre nos recorren las mismas preguntas por la cabeza: ¿cómo habrán hecho esto sin tecnología? ¿esta gente sí que la tenía clara o fueron los extraterrestres? ¿a qué hora termina el circuito?

Para cuando llegamos a la última ruina ya estoy demasiado cansado para sacar fotos. El recorrido termina en una especie de fuente que conecta un canal antiguo con otro canal antiguo. Al parecer a los Incas le gustaba el tema de la ingeniería.
Cae el sol y como en todo el viaje, cuando no hay sol, hace mucho frío. Con veinte pesos en mi bolsillo, y tiritando de frío, decido comprar un buzo. Treinta y cinco soles. Veinte, tengo veinte. Treinta, amigo. Veinte, no me queda más. Vamos, treinta. Le doy la espalda a la chica que me toma del brazo y acepta el dinero. Muchos se quejan de mi actitud a la vuelta. Yo no me arrepentí por dos cosas: no tenía más dinero, y además, les aseguro, ella ya tendría oportunidad de timar a otro gringo.

¡Cuidado!

Preocuparse porque no llevamos la tarjeta de puntos (millas u otras) al supermercado es pensamiento de viejo. Que no les pase. A mí, por ahora, no me pasó.

Marcelo Hugo

Tinelli tocó su piso. Y lo digo en serio, no es con espíritu moralista. Me río con Tinelli (no de). Aunque sé que bajó su calidad. Pero hoy tocó su piso:

http://www.television.com.ar/2006/videos/47777.htm#

Espero que sea el último año de los bailando. Espero.

Decantación

¿Qué tomás?
¿Y viniste sola o con amigas?
¿Cómo?
¿Hola?
Sí, te estoy hablando a vos.
¿Por qué me das la espalda?
(…)
¿Qué tema es éste?
¿Por qué me ponés esa cara?
¿Que vas a qué…?
¿Security?
¿Cómo te llamás?
¡Pará valor porque me agarrás si yo no hice nada!
En serio, no hice nada, valor.
Después llamame, linda.
Pará, no me empujes que salgo solo.
Pero si no hice nada, ¿por qué me agarrás?
Hijo de puta…
¡No, para, yo no dije nada!
¡Ahh…!
Igual nunca quise venir a este boliche de porquería.
¡No me saqués, por favor!
¿A qué hora pasa el 116?

Advierto

La barba candado es un camino sin retorno. CUIDADO. He dicho.

Vamos

El water del baño de mi madre es un peligro. El primer factor que me molesta es que es chico. Cuando se está sentado en él da la sensación de que uno se puede caer. Es imposible encontrar una posición que le deje a uno con la seguridad de que nada malo va a pasar. Segundo, y no menos importante, la tapa de sentarse, la que causa el mismo problema al hacer el número dos, causa otra dificultad al hacer el número uno. Resulta que esta tapita no puede quedarse parada. Es decir, cuando uno(masculino) se dispone a orinar, la misma se cae convirtiéndose en una guillotina en potencia, una cercenadora, un dispositivo de circuncisión que obliga a tener una mano ocupada mientras realiza lo suyo. Pido a quien corresponda, por favor, que cambie esa tapa. Cada vez que el otro baño está ocupado, sufro. En serio. Si se puede solucionar eso, me viene bárbaro.

Desde ya, muchas gracias.

Confunden yerba mate de Viggo Mortensen con marihuana

El portal de noticias Primicias YA es una fuente inagotable de brillantes redacciones periodísticas y hallazgos noticiosos singulares. A cualquiera le puede pasar, hasta a Aragorn:

El actor de 49 años es fanático de dicha infusión y aseguró a que no puede comenzar el día sin su mate.

Pero para desgracia de Mortensen, la yerba mate no se consigue en muchos lugares del mundo, por lo cual la lleva con él a todas partes por donde viaja.

El problema es que el actor, quien realizó la entrevista durante su visita al Festival Internacional de Cine de Toronto, que el lleva la yerba en bolsas de plástico, lo cual
Le trajo varios problemas con los oficiales de la aduana de algunos aeropuertos.

“Claro, me han preguntado si es una pipa, para fumar marihuana, y si la yerba es marihuana. He cometido el error de llevar el mate en una bolsa de plástico, una Ziploc en vez de llevarla en su empaque original y entonces sí tiene pinta de kilo de marihuana o algo así”, dijo el actor.

“Al principio siempre creen que es una pipa, pero después les explicas y los educas y ya no pasa nada”, agregó Viggo.

(http://www.primiciasya.com/despliegue.php?idnoticia=3301)

Fantasmas

Existen varias discusiones sobre qué sucede cuando la gente deja su vida y se convierte en fantasma. La primera duda que surge es qué pasa con aquellas personas que perdieron una parte de su cuerpo en vida (brazo, pierna o cabeza). ¿Conserva el estado exacto del momento de su muerte o vuelve al estado posterior a la pérdida del apéndice? En caso de volver, ¿retrocede en años el espectro o conserva la edad que tenía en el momento de su defunción?

Otro planteamiento es en torno a la cuestión de a-travesar paredes. Algunos son firmes en defender que los fantasmas puede atravesar todo tipo de concreto, madera o bloque. En caso de ser así, ¿por qué no se caen por el suelo cuando van por un segundo piso? Sobre esta postura, algunos defienden la idea que la cualidad de traspasar paredes no es en cualquier caso, sino que se debe a que, por los lugares donde se da este fenómeno, son sitios en donde anteriormente hubo una puerta y por una reforma posterior el paso fue bloqueado, no así la memoria del fantasma que le hace seguir cruzando por esos lugares.

Finalmente, en uno de los aspectos en donde hay más discrepancias es en la cualidad de volar de los mismos. Algunos afirman, positivistas quizás, que los fantasmas vuelan por cualquier lugar y cuando quieren. Otros, y afirmándose en ideas del final del párrafo anterior, sostienen que es un tema de niveles. El fantasma caminará dependiendo del nivel en que estaba construida la casa en donde pasó sus últimas horas en vida. Si la casa es demolida, por ejemplo, ese fantasma, en caso de que la casa hubiere tenido dos pisos, se desplazará en el aire pero sólo respetando los niveles de la casa en donde vivía. Si la casa, por poner otro ejemplo, sufriera algún desnivel y perdiera altura, el fantasma se desplazaría unos metros por encima del suelo y la distancia entre el mismo y el piso la determinaría la cantidad de metros que al casa se hundió.

Por mi parte, la único que me rechina a mí de todas estas discusiones es que, a pesar de que se es fantasma y se tiene la posibilidad de irse a cualquier lado, estas almas en pena deciden quedarse en el lugar donde terminó su vida, por el resto de la eternidad (y eso no es poco).

El lacónico Al

Ayer escuché por primera vez, consciente de que era ese tema, Adios nonino. En tiempos en que el insensato Al no nos regala nada de literatura, está lindo, por lo menos, relajarse con buena música.

Banco

El banco República de Avenida Brasil y Chucarro estaba repleto de gente cuando entramos con mi abuela. Ella no dudó y se sentó, pasando por delante del expendedor de números, en el despacho de una de las funcionarias que ella ya conocía. “¿Me solucionas este problema?”, le dijo. “Claro que sí”, contestó. Luego de solucionar el tramite, mi abuela se levantó y abandonó el recinto, todo en menos de cinco minutos, ante la mirada de todos en el local. Cuando salíamos se me acercó y dijome, “soy una viva, lo sé”.

Juan Alaye

Juan Alaye, estudiante de sociología, a los 23 años de edad escribió en la página número 68 de su diario, el 20 de septiembre de 2003, un pensamiento que irremediablemente había pasado por su cabeza la noche anterior. Compartía en la calle una cerveza con sus amigos cuando esta idea le atacó:

“El destino es algo cruel, lo sé. Jamás podré vencerlo. Lo he intentado durante varios años. Me levantaba todos los días con intención de burlarlo. Llegué a seguir la misma rutina todos los días intentando ver si de esa forma las cosas saldrían a mi manera. Usé la misma ropa los días clave. Leí el mismo diario durante meses. Pero jamás llegué a dominar al destino. Puesto que las cábalas son eso, un pretensión del ser humano de ir en contra de su destino, de luchar contra lo que le puede suceder. Yo no lo pude hacer. Me quedé encerrado en un sin fin de cábalas, en un laberinto intrincado de significados que se fueron perdiendo con el tiempo y que terminaron por sofocarme.

Hoy, luego de pasar una juventud arruinada por mi locura, sí puedo concluir que en cierta medida controlé mi destino. Pero no esa moira que todos conocemos, sino una moira espiritual, una más personal. Acabé por conocerla perfectamente y la dominé tanto que me asqueó. Conocía cada movimiento que debía hacer. Cada bocanada de aire que debía aspirar. Cada dolor que debía padecer. Y sin embargo, seguí siendo tan incompleto como siempre. Hoy me despido de esta lucha con una sola idea: que el destino me lleve flotando como lleva el mar al cadáver de una persona a la deriva”.

¿Transculturación?

Kalifornia

Una de las cosa que más me llama la atención de la película Terminator es que aunque viene del futuro, donde logramos hacer un robot con inteligencia artificial y capacidad de razonamiento, usa, sin ánimo a sentirse un primitivo, las armas de la época. Rifles, escopetas, lo que sea. Y las maneja perfectamente. ¿No debería estar disparando armas que hacen ruidos raros y disparan rayos colores? ¿O por lo menos un sable láser?

Sin embargo, en el medio de la película, cuando el protagonista larga unas lágrimas, el Terminator no entiende por qué la gente llora. Sí, Cameron, me la creo.

Felicitations y Thankius

Esta semana, varios amigos han logrado varias victorias personales: G., S., L., muchas felicitaciones para ustedes. Me siento orgulloso de poder tenerlos como amigos. Y no está de menos agradecer a L. y E. por seguir soportándome y a P., P. y a P., que cada vez sacan una sonrisa de mí.

P.D.: Las iniciales son para no herir sensibilidades.

Hipertextualidad

Cristina mandó su último mensaje de texto unos minutos antes de despegar del aeropuerto de Barajas, el miércoles 20 de agosto de 2008. "íbamos a despegar y hemos tenido que dar la vuelta por un problema del avión...así que estamos en Barajas, no se si nos sacarán del avión". El avión caía segundos después de despegar.

Me pregunto qué hará esa madre con el mensaje de Cristina. ¿Cómo hacer para despegarse de ese recuerdo inesperado que le regaló la tecnología? ¿Podrá algún día borrar ese mensaje? ¿Acaso no es injusto que la última conexión que le quede con su hija sea este tipo de inmaterialidad? Me dirán que los recuerdos son inmateriales. Me dirán que esta madre siempre tendrá en su memoria la cara de su hija. ¿Pero no es acaso mejor tener un recuerdo eternamente guardado en nuestra cabeza, que conservarlo en un pequeño dispositivo móvil?

Lo siento mucho por esta madre. Son esos momentos en que uno desea que la red se sature. Que nunca llegue nada. Pero nosotros nos la buscamos. Y en definitiva, todo es para que estemos más tranquilos. A veces, la tecnología puede ser muy injusta. Ctrl. Alt. Supr.

Fuente

Un ensayo que presentó hace unas semanas el ex académico Lucas von Vandren (no me parece pertinente traer a colación las razones de su expulsión de la academia) sacudió nuevamente el ámbito erudito de las letras.

Von Vandren, quién sabe si por rencor o por odio a sus colegas (o ex colegas, reitero, no quiero caminar caminos escabrosos), había publicado varios ensayos y dictado decenas de conferencias dinamitando la Real Academia. En estas últimas semanas se había convertido en un divulgador de intimidades escandalosas que chocaban directamente a miembros prestigiosos. Desde peleas entre el catedrático de la letra S y Z. A luchas burocráticas entre el de la H con el de la G. Incluso peleas de poder entre el de la A y la B (supongo que éstas dos últimas se referían a un tema de jerarquía). Me llegó de buena fuente que hasta reveló un escándalo sexual que involucraba a los académicos de la L y U (el prefería señalar “l” minúscula).

Pero en este último ensayo, y para sorpresa de muchos, Von Vandren, lejos de ese rencor que le había hecho despotricar contra sus colegas (o ex colegas), se limitó a una exposición teórica que nada tenía que ver con sus últimas afirmaciones. Sus notas, desordenadas como siempre, arremetían contra letra Q. Páginas y páginas dedicadas simplemente a hundir a la letra y a lo que, según Von Vandren, “todo lo escaso que ésta representa”. Las últimas líneas del ensayo eran claras: “la letra Q no ha ganado nada en los últimos siglos. Su forma y función en nuestra legua es tan primitiva y simple que me tienta la idea de pensar que su lugar en el alfabeto debería ser cambiado. ¿Acaso esta letra ha conseguido más que la W o la Z? Claro que no. No me desagradaría pensar que ese es el lugar natural de la letra, al final del alfabeto”.

Muchos no descartan que estas afirmaciones siguen la línea de ataques rencorosos que pronunció el ex catedrático últimamente. Posiblemente alguna venganza política o una escena de celos con la académica de la letra Q.

Primera noche

Los gritos de los soldados resonaron en los estrechos corredores. Todo era gris en el cuarto. Mi madre nos dio una miga de pan a cada uno. Mi padre nos besó en la frente y nos pidió que tragáramos. Yo fui el último en deglutir la miga. Me costó pasar por la garganta el grueso bocado. Hice fuerza y finalmente sentí el peso en el estómago. Miré a mi hermana y le dije que la quería. Mi abuela hizo el esfuerzo y no pudo tragar. ¿Y si nos escapáramos? ¿Y si existiera alguna forma de irnos de aquí? Sería posible encontrar una cloaca y escapar entre la mierda. Podríamos huir junto con las ratas. Llegar hasta el campo y luego, con los amigos de mi padre, escapar del país. Comenzaríamos de nuevo. Viviríamos en el campo. Yo me ocuparía de las vacas y ayudaría a mi padre con el trabajo de carpintería. Mi madre trabajaría con mi hermana tejiendo ropa. Mi abuela las supervisaría. Pasaríamos el domingo juntos, hablando de cómo nuestras vidas son mejores y de cómo nunca volveremos. Cenaríamos un gran pollo asado. Tomando jugo de naranja. Jugo de naranja. Justo cuando mi madre me servía jugo, el primer soldado entró a la habitación.

Fotos

Más que por su redacción extravagante, la noticia me conquistó por lo seria que parecía ser presentada en el medio. A todos nos puede pasar que nos publiquen fotos que no queremos, por eso, debemos recurrir a la prensa escrita:

La ex cola Reff, Floppy Tesouro, había hecho una producción fotográfica para una revista de alto voltaje. Dueña de unos atributos destacables, no dudó en posar para la publicación de una revista masculina “hot”.

Floppy habría pedido esclarecidamente que no publicaran fotos suyas donde se le viesen los pezones. Sin embargo, la revista hizo oídos sordos a la petición y decidió imprimir igualmente las fotografías.

Por otro lado, el club de fans de Floppy, los “Floppytos”, prometió tomar medidas sobre el asunto y hacer todo lo posible para que se escuche el reclamo de la ex Gran Hermano.

PRIMICIAS YA (http://www.primiciasya.com/despliegue.php?idnoticia=2208)

Último momento: un chino voló

Estamos en el horno. Pónganse a llorar todos. Lo vi en la tele, ergo, pasó de verdad: los chinos pueden volar. Sí, los chinos vuelan. Ya está, estos muchachitos quedaron a un paso de pasarnos por en cima. Todos escuchamos que si todos los chinos se ponían a saltar al mismo tiempo sacaban de eje de rotación a la tierra. Bueno, acá hay algo peor. Miles y miles de chinos volando como abejas hacia usted. Yo tengo miedo.

P.D.: Los chinos se quejaban de la contaminación, ¿pero vieron cómo quemaba la antorcha olímpica? Con ese humito, en un par de días, no se ve nada.

Blanca irradiante

No recuerdo si ya lo comenté y disculpen si soy reiterativo en conceptos, pero debo referirme, o volver a referirme, a lo poco atractivo que resulta para mí una mujer vestida de novia. La mujer lista para acercarse al altar, no siendo este último acto condicionante de mi desencanto –aunque podría serlo-, resulta absolutamente desorotizante para mí.

La abundancia en maquillaje es uno de los problemas. Kilos y kilos, una capa gruesa de revoque que forma una buena base que perfectamente podría tomarse como una piel más, sólo me ayuda a perderme la cara de la novia.

Otro problema podría ser el escote. Ahora cuando hablamos de escote, debe ser un escote. Un escote, por lo que llamamos escote –discúlpenme por repetir la palabra-, tiene la condición fundamental de atraer la mirada del hombre. Debe mostrar. Nada de arrimarse un poquito. Mostrar. Cuando el escote se pone caprichoso y asoma poco, es decir, muestra poco, ya no es escote.

La producción en el vestido tampoco ayuda. Toda esa pomposidad, el blanco que encandila hasta a los camarógrafos, y la cola. ¿Por qué tan larga esa cola? ¿Es necesario? Pienso que cuando la cola del vestido se empieza a trancar en su camino, no es una buena señal, algo va a salir mal.

- Qué linda está la novia, ¿no? –dice mi madre.
- No, la verdad que no.

La muerte de un traidor

Se fue Aleksandr Solzhenitsyn, autor del libro Archipiélago Gulag (que no leí) donde narra las calamidades de los campos de tortura soviéticos. Sólo tengo para decir que me alegra saber que pudo morir en su patria reconocido y no en el exilio como traidor.

Niños cantores

Mantengo una perturbante obsesión por el sorteo del kini. No por cábala ni fanatismo particular, sino por la intriga que me genera el niño cantor. ¿Cómo se llega a ser niño cantor? ¿Existe alguna facultad de niños cantores? ¿Alguien en su sana existencia confiesa en una cena familiar “quiero ser niño cantor”? ¿Cómo llegan los niños cantores hasta el sorteo del kini? ¿Es el kini un nido de niños cantores? ¿Sólo existen en Uruguay los niños cantores? ¿Acaso nos podríamos transformar en un país exportador de niños cantores? ¿Formaría esto parte del denominado país productivo? ¿Es Homero Rodríguez Tabeira, conductor del Kini, el Michael Jackson de los niños cantores?

Cosas que sólo Rodríguez Tabeira podrá contestarme, cuando me lo cruce en el infierno.

int. 246

Hoy V. me contó la buena nueva y yo me puse muy feliz. No hay nadie que conozca que se lo merezca más que ella, lo digo en serio. Estoy feliz por ella. ¡Alegría!

Me bajo en la que viene

El día estaba lindo así que con mi cánido fuimos a pasear por ahí. Mi perro hacía lo suyo en el cantero cuando la escena que vi me crispó.

En el contenedor de basura, adentro, un hurgador buscaba cartón (lamentablemente esto ya no me llama la atención). Lo que más me golpeó fue ver a una señora tirar al basura dentro del contenedor mientras el hurgador estaba adentro. Suelo quedarme callado en situaciones sociales incómodas, porque no me gusta ser de esas personas, pero esto me había superado.

- Señora, ¿no vio al muchacho que está trabajando ahí adentro?
- No está trabajando –me respondió.

Así no llegamos a nada.

Ecuación (5)

El examen se estaba terminando. Verifiqué tres veces antes de hacer la consulta con el profesor. La cuenta me cerraba. El profesor miró mis apuntes y mordió el lápiz que tenía en la mano.

Me da miedo pensar que los periodistas del futuro serán simplemente lindas personas. Esperemos que sea sólo una casualidad.

¿A quién le viene mal?

De cualquier manera

La adoro. La extraño. La quiero conmigo.

P.D.: Si alguien tiene el teléfono de Julieta Venegas, que me avise.

El declive democrático

Con mi amigo M. llegamos a la conclusión de que la principal razón de la decadencia de musical actual se debe a la tecnología.

El razonamiento es simple. Antes, en la música, existían ciertas bandas referencia que marcaban por su singularidad compositiva una diferencia ante los demás. Pero esa diferencia no sólo era armónica, sino que también era estilística. Cuando iban a estudio, sus piezas llevaban un nivel de elaboración tan complejo que muy pocos en la época podían realizarlo, y otros pocos imaginarlo. Imaginación y ejecución eran claves. Grupos como The Beatles o Pink Floyd tuvieron una frontera creativa ilimitada y singular para la época y su trabajo en estudio revolucionó la forma de trabajar a la hora de grabar.

Ahora ya no es así. No existen bandas de referencias. Existen un montón de tendencias, una moda, un modelo, que salta a la moda por una o dos bandas y luego se esparce por el resto. The Strokes cuando salió en el 2000 muy pocos tenían idea de que era. Pero a los tres años todos tocaban y componían como The Strokes. Y no estoy hablando de imitar, me refiero a que sonaban igual.

Esto último es culpa de la tecnología. Los avances en materia de música han sido tan grandes que todos, con una simple pc y una entrada de audio, podemos hacer lo que queremos, y lo peor es que, nos queda igual. La democracia de la informática ha eliminado las sorpresas. Seguro que tendremos a bandas que nos sacudan de vez en cuando, pero ya no será lo mismo. La originalidad al componer no es igual. Ya todos estamos más despiertos, a cualquiera se le puede ocurrir meter sonidos raros en una canción, o algo peor, cualquiera puede hacerlo.

Sobre esto recuerdo algunas reflexiones de Chuck Palahniuk en el brillante Error humano. No está muy lejos lo que sucede con la escritura. Cualquier cualunque escribe (si no, mire a quién está leyendo). La modernidad le ha dado canales de expresión a todos. Todos tenemos algo que decir, y ahora tenemos cómo. El tema será si habrá alguien para escucharnos.

Día 17: ¡Negativo!

Alguien dijo mi nombre ayer y nadie respondió. “Tengo una buena noticia”. Lo era. Lo sospechó Sergio, también pasan cosas buenas los días impares. ¡Alegría! ¡Alegría!

P.D.: Agradezco a L., E. y A. por soportarme.

Día 6: Sin olvido

La cerveza no me hace olvidar. Me lo recuerda con más frecuencia. ¿Cómo te sentís? Frío, mucho frío.

Día 4: Repite

La espera se extiende, y no por gusto. No te puedo decir nada, dijo. Y eso no me reconfortó para nada. Tengo dos marcas de Caín ahora. Y la espera es demasiada. No quiero saber de mi vida por unos días. Disculpen.

Día 2: Espero

Jamás dejo de pensar en eso. En la cama, leyendo, durmiendo. El estómago inquieto y el corazón desafinado. No puedo esperar pero tengo que. Cierto alivio llega por mail, pero sigo sin encontrar aire para respirar tranquilo. Espero, sólo espero.

Goodbye

Escuche un informe de No toquen nada de Océano fm (93.9 fm, Uruguay) sobre George Carlin. Me emocioné. Se nos fue un grande, y no me había enterado. Salú.

“¿Por qué todo lo que hace Dios, todo poderoso, si es tan todo poderoso, se muere?”

P.D.: Youtubeenlo. Vale la pena.

Día 1: El problema

Todos te miran raro, o por lo menos diferente. Hoy tuve esa sensación incómoda. De miedo, incertidumbre. Miré al costado, al número cuatro de cubículo, y deseé que todo terminara pronto.

Goma eva

Hoy escuché a un adolescente vasco contarme la historia de Arconada, titánico golero del Real Sociedad que “se deslizaba por el arco como si fuera una goma”. Recordó el cántico que se hizo famoso en aquella época: "no pasa nada tenemos a Arconada"; la única lesión que tuvo; y miró al suelo cuando mencionó la reciente derrota del equipo, lo que lo mantiene en la segunda división.

P.D.: Googleenlo. Vale la pena.

Raro

Raro, pero hoy, como hace siete días, y como en siete, es viernes.

Chau

El martes fue la última clase con él. Lo que más extrañaré no será las bromas sobre la grilla televisiva, la crítica sobre el periodismo, o sobre las publicidades locales. Eso puede seguir. Lo que más extrañaré sin dudas es ese nivel monocorde de su voz, hablando muy bajo, en tono de sermón de amigo, reflexivo y sincero, cada vez que corregía los errores en mis prácticas (habituales, claro). ¿Y ahora qué hacemos?